Portauovo

1 novembre 2012

Scrive Francesca Scotti:

Quando mangiavo l’uovo alla coque mi sedevo a capotavola, al posto di mio padre. Lo facevo per dare le spalle alla cucina e a mia madre che rigovernava. E perché mio padre si era già alzato ed era andato nel suo studio, a scrivere numeri e formule con la mano sinistra.
“Franceschina, ma non ti va proprio niente?”
Non avevo voluto il risotto, né il pollo tagliato a pezzetti.
“Neanche l’ovetto ti va?”
Capitava spesso che non volessi mangiare nulla. Ero diffidente verso il cibo.
Ma l’ovetto… per quello c’era sempre posto. La mamma lo cuoceva 3 minuti esatti, così il tuorlo restava cremoso ma l’albume sodo. Quando era pronto, non si sedeva con me ma continuava a lavare i piatti perché potessi consumare il mio piccolo rituale: lo battevo piano con il dorso del cucchiaio per non farmi sentire, lo sgusciavo appena per poter arrivare al nucleo. Lo mangiavo tutto, raschiando bene ma con delicatezza. Poi, una volta finito, capovolgevo il guscio vuoto perché sembrasse intatto.
“Mamma, non mi va neanche l’uovo” dicevo poi con voce lamentosa.
Lei si avvicinava con aria fintamente spazientita: “Ma Francesca, vuoi proprio farmi arrabbiare allora!”, e così dicendo sollevava il portauovo, leggero. Lo riappoggiava, mi guardava: “C’è qualcosa di strano in questo uovo…” Prendeva in mano il guscio e finalmente scopriva il trucco che già conosceva.
Ridevamo insieme, mi abbracciava e mi scompigliava i capelli. L’abbracciavo forte anch’io, contenta di non averla fatta preoccupare andando a dormire a digiuno.

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